苏棠的工作室在老写字楼的17层，电梯永远停在16层，得爬一层铁楼梯才能到。
门上没有招牌，只贴了张打印纸：“承接记忆校准，拒绝虚构，不接活人的单。”
今天来的客户有点特殊。
委托人是个穿黑西装的男人，递来的骨灰盒是胡桃木的，边角刻着细小的星图。
“我父亲，周明远，退休前是天文馆馆长。”
男人声音发紧，“他走后，我们整理遗物时发现了这个。”
他拿出一个老式录音笔，按下播放键。
电流声过后，响起一个苍老的声音，带着喘息：“……1998年7月12日，不是晴天。
那天在观测台，我弄丢了她的星图……雨下得很大，我怎么找都找不到……”男人苦笑：“可我翻遍了当年的气象记录，1998年7月12日，全市晴空万里，连朵云都没有。
我父亲的日记里也写着‘今日观测条件极佳’，他甚至拍了太阳黑子的照片。”
苏棠指尖敲了敲桌面。
她的工作，就是修复逝者记忆里的“逻辑断层”——人临终前常因执念产生记忆偏差，她要做的，就是用逝者留下的实物线索，拼凑出被篡改的真相。
“他提到的‘她’是谁？”
“我母亲，”男人眼里浮出红血丝，“她在我出生那年就去世了，父亲很少提她。
但这个日期……是他们的结婚纪念日。”
苏棠接过骨灰盒，指尖贴在木质表面。
她能感觉到一种微弱的“信息残留”，像老式磁带卡壳的杂音——这是逝者最执念的记忆碎片。
工作室的墙面上，挂满了透明收纳袋，里面装着客户带来的遗物：褪色的电影票、写了一半的信、生锈的钥匙……此刻，这些物件表面都泛起淡淡的白光，像在呼应骨灰盒的信息。
“需要三天，”苏棠说，“把你父亲的日记和那天的照片给我。”
第三天傍晚，男人再来时，苏棠正对着电脑屏幕发呆。
屏幕上是两张重叠的图片：一张是周明远拍的太阳黑子照片，另一张是她用技术手段修复的“记忆切片”——画面里，白发老人站在观测台的露台上，手里攥着张被雨水泡烂的星图，天空是铅灰色的，雨丝密得像网。
“找到了。”
苏棠指着照片角落，“这里有个反光点，不是镜头问题。”
她放大图片，反光点里显出一个模糊的轮廓：观测台的旧储物柜，柜门上贴着张泛黄的便签，上面的字迹被阳光晒得褪色，只能辨认出“星图暂存”西个字。
“你父亲没说谎，那天确实‘下雨’了。”
苏棠调出1998年的天文记录，“但不是真的雨。”
屏幕上跳出一行数据：1998年7月12日，地球遭遇超强太阳风暴，观测台的磁控百叶窗发生故障，自动闭合时因机械老化漏水，水顺着天花板缝隙滴下来，在地面积了薄薄一层。
“他当时在整理你母亲的遗物，”苏棠点开日记里的夹页，一张被小心压平的干枯花瓣掉了出来，“这是你母亲最喜欢的蓝星花，花瓣遇水会变蓝。
他把星图放在窗台上，被漏下的水打湿，又急着去关百叶窗，回头就找不到了——其实是风吹到了储物柜后面。”
男人愣住了。
“他不是记错了天气，”苏棠声音轻下来，“是把‘失去’的痛感，嫁接到了那天的场景里。
太阳那么好，可他心里在下雨。”
这时，桌上的录音笔突然自动播放起来，还是周明远的声音，却比之前清晰了许多，带着释然的叹息：“找到了……原来在这里……雨停了啊。”
男人捂住脸，肩膀轻轻发抖。
苏棠看向窗外，17层的风很大，吹动她工作室的窗帘，像一片被阳光晒暖的云。
门上没有招牌，只贴了张打印纸：“承接记忆校准，拒绝虚构，不接活人的单。”
今天来的客户有点特殊。
委托人是个穿黑西装的男人，递来的骨灰盒是胡桃木的，边角刻着细小的星图。
“我父亲，周明远，退休前是天文馆馆长。”
男人声音发紧，“他走后，我们整理遗物时发现了这个。”
他拿出一个老式录音笔，按下播放键。
电流声过后，响起一个苍老的声音，带着喘息：“……1998年7月12日，不是晴天。
那天在观测台，我弄丢了她的星图……雨下得很大，我怎么找都找不到……”男人苦笑：“可我翻遍了当年的气象记录，1998年7月12日，全市晴空万里，连朵云都没有。
我父亲的日记里也写着‘今日观测条件极佳’，他甚至拍了太阳黑子的照片。”
苏棠指尖敲了敲桌面。
她的工作，就是修复逝者记忆里的“逻辑断层”——人临终前常因执念产生记忆偏差，她要做的，就是用逝者留下的实物线索，拼凑出被篡改的真相。
“他提到的‘她’是谁？”
“我母亲，”男人眼里浮出红血丝，“她在我出生那年就去世了，父亲很少提她。
但这个日期……是他们的结婚纪念日。”
苏棠接过骨灰盒，指尖贴在木质表面。
她能感觉到一种微弱的“信息残留”，像老式磁带卡壳的杂音——这是逝者最执念的记忆碎片。
工作室的墙面上，挂满了透明收纳袋，里面装着客户带来的遗物：褪色的电影票、写了一半的信、生锈的钥匙……此刻，这些物件表面都泛起淡淡的白光，像在呼应骨灰盒的信息。
“需要三天，”苏棠说，“把你父亲的日记和那天的照片给我。”
第三天傍晚，男人再来时，苏棠正对着电脑屏幕发呆。
屏幕上是两张重叠的图片：一张是周明远拍的太阳黑子照片，另一张是她用技术手段修复的“记忆切片”——画面里，白发老人站在观测台的露台上，手里攥着张被雨水泡烂的星图，天空是铅灰色的，雨丝密得像网。
“找到了。”
苏棠指着照片角落，“这里有个反光点，不是镜头问题。”
她放大图片，反光点里显出一个模糊的轮廓：观测台的旧储物柜，柜门上贴着张泛黄的便签，上面的字迹被阳光晒得褪色，只能辨认出“星图暂存”西个字。
“你父亲没说谎，那天确实‘下雨’了。”
苏棠调出1998年的天文记录，“但不是真的雨。”
屏幕上跳出一行数据：1998年7月12日，地球遭遇超强太阳风暴，观测台的磁控百叶窗发生故障，自动闭合时因机械老化漏水，水顺着天花板缝隙滴下来，在地面积了薄薄一层。
“他当时在整理你母亲的遗物，”苏棠点开日记里的夹页，一张被小心压平的干枯花瓣掉了出来，“这是你母亲最喜欢的蓝星花，花瓣遇水会变蓝。
他把星图放在窗台上，被漏下的水打湿，又急着去关百叶窗，回头就找不到了——其实是风吹到了储物柜后面。”
男人愣住了。
“他不是记错了天气，”苏棠声音轻下来，“是把‘失去’的痛感，嫁接到了那天的场景里。
太阳那么好，可他心里在下雨。”
这时，桌上的录音笔突然自动播放起来，还是周明远的声音，却比之前清晰了许多，带着释然的叹息：“找到了……原来在这里……雨停了啊。”
男人捂住脸，肩膀轻轻发抖。
苏棠看向窗外，17层的风很大，吹动她工作室的窗帘，像一片被阳光晒暖的云。
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