记者踩着满地槐叶往巷深处走时，《茉莉花》的琴声正从画室窗缝里漫出来，混着晚风里的颜料味，像幅会呼吸的画。
他是来做人物专访的，主编说林晚星是“隐于市井的艺术家”，可他蹲在巷口等了半上午，没见着半点“艺术家”的架子——只看见个穿蓝布衫的老太太，蹲在槐树下帮小远捡滚进排水沟的玻璃弹珠，裤脚沾着泥，却笑得比枝头的槐花还亮。
画室的门没关，虚掩着，能看见里面的光景：墙上贴满了糖纸拼的画，桌上的粗瓷碗里插着野菊，琴是台旧风琴，琴键掉了两个，林晚星正用缠着胶布的手指按琴键，脚边蜷着那只雪天来的小刺猬，背上还沾着片干槐叶。
“您就是林老师吧？”
记者举着相机进门，快门刚要按，却见她突然起身，往灶上跑——锅里炖着的南瓜粥沸了，泡泡溅在灶台上，她用抹布擦了擦，又往粥里撒了把枸杞，“小远他奶奶以前总说，南瓜粥得加枸杞才暖。”
记者的镜头转了转，落在墙角的画架上。
那上面没有惊世骇俗的大作，只有幅未完成的《老巷晨雾》：青砖墙上爬着牵牛花，卖豆腐的三轮车碾过积水，画角用小字标着“加了晨露的钛白，才够润”。
旁边堆着的颜料管上，标签都是手写的，“赭石”后面跟着“张婶家的铁锈红”，“群青”旁边记着“收废品大爷的蓝布衫”。
“他们说您的画里有烟火气。”
记者忍不住问。
林晚星正给风琴换谱子，是张泛黄的纸，上面的音符被虫蛀了几个洞，她就用红笔补了补。
“哪有什么烟火气，”她笑，眼角的纹路里盛着光，“不过是把每天见的人、过的日子，画下来罢了。
你看这老槐树，春天开白花，秋天落黄叶子，跟咱巷子里的人一样，不声不响，却把根扎得深。”
说话间，收废品的老人扛着糖纸捆子进来，往桌上放了个玻璃罐：“林阿姨，昨儿捡着的，萤火虫没死透，您养在笔筒里试试？”
罐子里的绿光在暮色里晃了晃，小刺猬突然支棱起耳朵，背上的槐叶抖落片碎渣，落在琴键上。
林晚星没接罐子，先往老人手里塞了块南瓜饼：“刚烙的，就着粥吃。”
又转头对记者说：“他年轻时爱画画，老伴儿总攒糖纸给他当颜料，后来老伴儿走了，他就把糖纸都给我，说算替她看我画画。”
记者的相机镜头有些发烫。
他原以为“坚守”该是轰轰烈烈的，像孤灯下的苦读，像峭壁上的独松，却没想过会是这样——是把邻居的咳嗽声记在画纸边角，是给流浪的刺猬留半块南瓜干，是用被虫蛀的琴谱弹《茉莉花》，弹到破音处，自己先笑出声。
这时巷口传来孩子们的欢呼，是小远带着伙伴们举着树叶书签跑过，书签上的铃铛叮当作响。
林晚星推开窗，夕阳正落在老槐树上，把枝桠的影子投在墙上，像幅天然的墨画。
“你看，”她指着影子，“顾晏辰以前总说，最好的画不用笔，天上的云、地上的影子、孩子们的笑声，都是画。”
记者突然想起主编给的采访提纲，上面列着“艺术追求人生境界”这样的词，此刻却觉得多余。
他收起相机，帮着把糖纸搬到桌边，老人正用胶水把红的、绿的糖纸往纸板上拼，拼出朵歪歪扭扭的牵牛花，林晚星在旁边补了片槐树叶当叶子。
《茉莉花》的琴声又响起来，这次有了和声——是老人跟着哼，跑调跑得厉害，却和琴键的破音缠在一起，像老巷里的藤蔓，乱乱的，却透着股劲儿。
小刺猬趴在琴凳下，对着罐子里的萤火虫眨眼睛，窗外的夕阳把三人的影子拉得很长，和老槐树的影子交叠在一块儿，分不清哪是树，哪是人。
记者走出巷口时，琴声还在追着他的脚步。
他回头望，画室的灯亮了，光透过糖纸布帘，在地上铺了片碎金似的暖，连晚风都带着南瓜饼的甜香。
他忽然明白，所谓“境界”从不是悬在云端的星，而是落在泥土里的种子——你给它阳光，它就开花；你给它暖，它就结果；你给它日子的粗粝，它就长出韧的根。
就像那朵牵牛花，攀着老墙往上爬时，从没想过要成为传奇。
它只是朝太阳的方向伸伸藤，给路过的蚂蚁让个道，下雨时把花瓣蜷成小伞，护着底下的草芽。
可正是这些不声不响的“给”，让它在寻常巷陌里，活成了比星辰更动人的模样。
记者摸出手机，给主编发了条消息：“不必写专访了。
不如告诉大家，今晚的月亮很好，适合给邻居送块刚烙的南瓜饼。”
发送成功的提示弹出时，巷子里的琴声正弹到《茉莉花》的尾声，带着点破音，却把整个黄昏，都染得软软的、暖暖的。
入夏时，老槐树的花串子落了满地，林晚星每天都要扫出半簸箕，装在竹篮里晾着。
张婶路过看见，总笑她：“这槐花除了做饼，还能当金元宝不成？”
她就举着竹篮往太阳底下凑：“你闻，晒透了有股甜香，装在布袋子里塞衣柜，比樟脑丸好闻。”
布袋子是顾晏辰的旧衬衫改的，米白色的棉布洗得发了黄，她用红线在袋口绣了朵小槐花，针脚歪歪扭扭，倒像刚学绣花的小姑娘。
晾好的槐花装进去，扎紧袋口往衣柜角落一塞，再打开时，连顾晏辰留下的那件蓝布衫都沾着甜香。
这天她正坐在藤椅上绣新的布袋，小远背着书包冲进画室，手里举着张奖状，红纸上印着“绘画比赛一等奖”。
画纸展开，是幅《老巷的夏天》：窗台上的糖纸布帘飘着，小刺猬趴在南瓜饼旁边打盹，萤火虫罐放在琴键上，绿光透过玻璃，在地上投了个小小的圆。
“林奶奶你看！”
小远指着画角，那里画着个穿蓝布衫的老太太，正蹲在槐树下捡槐花，“我把你画进去了。”
林晚星摸着画纸，指尖蹭过老太太的衣角，突然想起顾晏辰教她画画时说的：“画人要画影子，影子里藏着心里话。”
画里她的影子斜斜地铺在地上，正好和老槐树的影子交叠，像有人悄悄替她扶了扶鬓角。
收废品的老人扛着糖纸捆子进来时，手里多了个竹编的小筐，筐底垫着层槐树叶。
“给刺猬做的窝，”他挠挠头，“昨儿捡着个破竹篮，改了改，比纸箱子透气。”
小刺猬像是听懂了，从琴凳下钻出来，顺着他的裤腿往上爬，背上沾着的槐花碎渣掉了老人一肩膀。
三人正围着竹筐摆弄，巷口突然传来消防车的警笛声。
跑出去一看，是巷尾的杂货店电线短路，冒出的火星燎着了门口的纸箱。
林晚星没慌，转身回画室抱出个大瓷缸——是顾晏辰当年腌咸菜的缸，她早改成了消防缸，每天都装满井水。
“往这边泼！”
她举着缸沿喊，井水泼在火苗上，溅起的水珠里裹着槐花的甜香。
老人和小远也跟着忙活，一个搬着糖纸捆子往后退，一个扯着布帘挡火星，布帘上的糖纸被熏得发了焦，却把火势挡得稳稳的。
等消防员赶到时，火早灭了，只留下股焦糊味混着槐花香，倒像谁家的槐花饼烤过了头。
杂货店的老板红着眼圈来道谢，手里攥着包新的糖纸：“林阿姨，我妈以前也爱攒这个，说等我结婚时拼幅喜字。”
林晚星接过糖纸，往他手里塞了个槐花布袋子：“新烤的槐花饼，压压惊。”
那天傍晚，画室里多了幅新的拼贴画。
用烧焦的糖纸拼出消防车的红，用槐树叶拼出扑火的人影，最中间贴着片半焦的布帘碎块，林晚星在旁边补了行小字：“火灭了，香还在。”
入秋时，记者又来了趟老巷，这次没带相机，只拎了袋新上市的橘子。
他刚走到巷口，就看见林晚星坐在槐树下，教几个孩子用橘子皮拼画。
小远举着片橘子皮，正往纸板上粘，拼出个圆滚滚的小刺猬，旁边的老人用橘子籽当眼睛，粘得歪歪扭扭，逗得孩子们首笑。
《茉莉花》的琴声从画室里飘出来，还是那台旧风琴，破音的地方却像是特意留的空，等着孩子们的笑声填进去。
记者站在树影里，看着阳光透过槐树叶，落在林晚星银白的头发上，落在孩子们沾着橘子汁的手指上，突然觉得“坚守”这两个字，其实很轻——轻得像片槐花，像声笑，像橘子皮拼的小刺猬，却能把日子压得实实的，暖得厚厚的。
他没上前打扰，悄悄把橘子放在画室门口，转身往巷外走。
风卷着槐树叶落在脚边，像在跟他说再见。
远处的画室里，不知谁起了头，孩子们跟着风琴唱《茉莉花》，跑调的歌声混着老人的咳嗽声、小刺猬的“啾啾”声，在老巷里打着旋儿，像朵开不败的花。
而林晚星正低头给孩子们的橘子皮画胡子，笔尖在纸板上沙沙响，像在跟岁月说：你看，这日子多好，有花，有笑，有群人陪着，连橘子皮都能开出春天来。
霜降过后，老巷的青砖地结了层薄霜，踩上去像踏碎了一地碎银。
林晚星把画室的木门卸下来，架在两条长凳上，正用砂纸慢慢打磨——门板上的漆皮掉得厉害，露出底下的木纹，像极了顾晏辰画过的山岩肌理。
“林奶奶，您这是要给门换新衣裳呀？”
小远背着书包路过，手里攥着片梧桐叶，叶边卷了，却黄得透亮。
他如今在美术班当小助教，教比他更小的孩子捡树叶拼画，用的还是林晚星教的法子。
“换身素净的，”她首起腰捶捶背，砂纸磨得手心发烫，“冬天风大，漆皮掉了挡不住寒，磨光滑了，糊层棉纸就暖和。”
棉纸是收废品的老人送的，是印刷厂裁下来的边料，米白色，带着淡淡的油墨香，他说：“这纸韧，糊门帘正好，比塑料布透气。”
正说着，老人扛着个麻袋过来，里面鼓鼓囊囊的，倒出来一看，是堆碎玻璃——有啤酒瓶底，有镜子边角，阳光下闪着七彩的光。
“前儿个收了个旧相框，玻璃碎了，我捡了些完整的，您看能拼画不？”
他蹲在地上挑拣，指腹被玻璃碴划了道小口子，却浑然不觉。
林晚星赶紧拉他到灶边，用温水给他洗手，又从针线筐里翻出块布条缠上——布条是顾晏辰的蓝布衫剪的，洗得发了白，却软乎乎的。
“傻老头，”她嗔怪着，眼里却漾着笑，“玻璃哪有糖纸安全？
回头扎着孩子咋办？”
嘴上这么说，却把玻璃片收进铁盒，“不过这颜色真亮，拼幅《老巷雪光》正好，比颜料还鲜。”
那天下午，三人围着门板忙开了。
林晚星用铅笔在打磨好的门板上画轮廓：老槐树的枝桠伸向天空，画室的窗台上蹲着小刺猬，窗里亮着灯。
老人负责拼玻璃片，把啤酒瓶底的绿玻璃嵌在树影里，说：“这是夏天的叶子留下的影子。”
小远则用梧桐叶蘸着白颜料拓印，拓出满地“雪花”，叶梗的纹路在门板上洇开，像谁用指尖描的。
傍晚时，张婶端来碗萝卜汤，看见门板上的画，突然说：“前儿个社区来人，说要给老巷装新路灯，问您这画室门口装在哪合适。”
林晚星抬头往巷口看，夕阳正落在老槐树上，树影把画室的门帘染成了金红色，她说：“装在树底下吧，照着孩子们玩，也照着咱糊的门帘亮堂。”
没过几天，新路灯亮了。
暖黄色的光透过棉纸门帘，把门板上的《老巷雪光》映在地上，玻璃片的光影在青砖上晃悠，像撒了把会跑的星星。
小刺猬不知从哪叼来朵干菊花，放在门板边，像是给画添了朵冬花。
冬至那天，巷子里的人聚在画室吃饺子。
张婶和面，小远剁馅，老人负责烧火，林晚星则坐在藤椅上，看着门板上的画笑。
孩子们围着新路灯追逐，影子被拉得老长，撞在门板上，和画里的树影叠在一块儿，分不清哪是画，哪是真。
“您看，”老人给她盛了碗饺子，热气模糊了眼镜片，“这玻璃拼的画，比糖纸还经看。”
林晚星夹起个饺子，是白菜馅的，带着淡淡的甜味——是她往馅里加了点晒好的槐花末，“顾晏辰以前总说，日子就像这饺子，皮得韧，馅得暖，才能越嚼越香。”
窗外的风卷着碎雪飘过，新路灯的光在雪地上铺了条暖黄的路。
门板上的《老巷雪光》在光里静静立着，玻璃片闪着，梧桐叶拓的雪花透着，像把整个老巷的春夏秋冬，都收进了这方门板里。
林晚星忽然想起顾晏辰临走前说的话：“等我走了，你就把日子过成画，画里有我，有老巷，有咱攒的糖纸和树叶。”
她低头喝了口汤，暖意从胃里漫到心里，眼角的皱纹里盛着光，像盛着满室的烟火。
原来他早知道，所谓永恒，从不是刻在石碑上的名字，而是藏在门板的纹路里，在玻璃片的光影里，在孩子们的笑声里，在每个愿意把日子过成画的人心里。
就像这老巷的冬天，看着冷，却藏着煮饺子的热气，糊门帘的棉纸香，和一幅永远画不完的《老巷雪光》——画里的人笑着，画外的人暖着，日子就这么慢慢走，慢慢亮。
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